Zur Vorgängigkeit des Politischen — ein Essay nach Levinas, Rosenzweig und Heidegger »wer spricht, Geschwisterkind, der redet zu niemand, der spricht, weil niemand ihn hört, niemand und Niemand, und dann sagt er, er und nicht sein Mund und nicht seine Zunge, sagt er und nur er: Hörst du?« — Paul Celan, Gespräch im Gebirg (1959) … Weiterlesen …
Es ist kein Tag, und der Nacht geschieht keine Wende, die meine Hände in die Nähe Gottes legt. Nicht: kein Licht. Nicht: kein Ausweg. Genauer: keine Wende. Das ist der Einschnitt. Die Nacht, die bleibt, wäre noch auszuhalten. Die Nacht, der nichts geschieht — das ist etwas anderes. Wende lädt sich im Gedicht auf — … Weiterlesen …
Drei Weisen, vor einem Gedicht zu stehen: Einfassung · Dank · Prüfung Dann entziffere die Schrift sie ist das Gegengift für Nichts! Ein Gedicht lässt sich nicht ein einziges Mal lesen, wenn es einem am Herzen liegt. Vor Gegengift — dem Gedicht, das mit einer Verbannung anhebt und auf das Nichts hin endet — stehen … Weiterlesen …
Wir schweben in Angst. Heidegger sagt das ohne Schauder. Kein Abstand, keine Warnung. Die Angst lässt uns schweben, weil sie das Seiende im Ganzen zum Entgleiten bringt. Das ist keine Katastrophe. Das ist eine Weise des Erschlossenseins. Die Angst, von der Heidegger spricht, ist nicht die Angst vor etwas. Die Furcht hat ein Objekt — … Weiterlesen …
Ein kaltes Zeichen aus unbekannten Bereichen — wer schickt es, und wer empfängt? „Die Lektüre liest das Werk als moderne Poetik des Ereignisses.“ Das ist der Satz, der die Frage öffnet. Er trug das kalte Zeichen / aus unbekannten Bereichen / zu denen, die nichts sagen / DIE, / die sich am Anfang plagen / … Weiterlesen …
Die Steine leben / voller Streben. Wer von Steinen spricht, die streben, hat die cartesische Trennlinie bereits verlassen. Nicht absichtlich — die Sprache hat es mitgenommen, bevor der Gedanke erlaubt hat. Das Gedicht beginnt mit einer Adresse. Es richtet sich an ein Du — und das ist der erste Zug, dem man folgen muss, bevor … Weiterlesen …